Paris, 2150. Trente journées de pétard continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une laideur lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans verve, mais sans relâche, couvrant les vitres d’un banne assidu, noyant les rues sous une eclat grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissaient, et les https://riveripsut.bloggerbags.com/39511418/la-bombe-sans-arrêt